fr: Surface plastique. Un clocher sonne à intervalles réguliers. Sans fin. Ça force l’attente. Branches d’arbres nouées contre torse nu. D’un bidon coule un liquide bleu. Essence ? Il enduit, la surface. Ça sent le solvant. Ou peut-être est-ce dans la tête. Il faut bien que ça sente quelque chose. Les coups du clocher que l’on anticipe. Insoutenables. Il enduit, le corps. S’efface devant lui-même. Deviner la disparition dans l’air absent. - Cassiane Pfund